La certidumbre...

... De que lo haras.

Escape

Huir de aquí. Contigo. Lejos. Allí donde pueda encontrarme.

Fe

A veces basta con repetir mil veces, con invocar el deseo, para que se produzca el milagro.

Semana Literaria. Texto 5: Entre acentos... (Réplica)

Siempre tu puta manía. Te dejo una nota en la nevera, y en lugar de bajar al super a por la leche, me corrijes mi letra cursiva.
Siempre mis post-its acaban en una libreta. "No se escribe con pegamento". Como si fuera un sacrilegio, o delito, o un examen suspenso.
Siempre esa horrible costumbre tuya, de cambiar mis "las" por "los".
Siempre ese incesante "perdona, pero no se dice así, amor".
Siempre con el diccionario en mente, ajustando mis palabras a tus vocablos.
Siempre tanta palabra, que al final... al final no dices nada.

Este texto es una Réplica a Alnitak.

Semana literaria. Texto 4: y si el mundo fallase...

A veces el mundo falla. Buscas un culpable y todos ya se han ido. La inocencia se escapó en otra primavera. La risa huyó. Se marcharon las ganas. Se marchitaron las flores. Y fue así como te quedaste sólo. Sin más.

A veces el mundo falla y tu te caes de tu cielo de cristal. Y las olas destruyen tu castillo de arena. Y un terremoto se lleva tu casa por delante y con ella se van tus sueños.

A veces el mundo falla y yo cojo un tren y no apareces en la estación de llegada. Y abro la puerta y el sofá sólo me enseña tu ausencia y mi culpa.

A veces el mundo falla. Y yo le sigo pidiendo al hueco que has dejado sobre la cama. Y sólo me responde tu eco: no, no, noo, nooo, ooo... No.

Semana Literaria. Texto 3: Sin artificios (Réplica)

Inmóvil. Impertérrito. Yo mismo.
Agoto las existencias de yogurt caducado.
Abro la nevera como si fuera domingo.
Te busco en la almohada y encuentro vacío.

Íntegro reencuentro con uno mismo,
delante de un espejo partío,
de los gritos constantes del olvido
que provoca la ausencia de que ya te has ido.

Ausente de los cariños que no me has dado
otra oportunidad le pido al cielo.
Y clamo lo que considero un derecho:
que me quieras sin complementos.

Inmóvil. Impertérrito. Yo mismo.
Estúpido por no callarme esos insultos.
Y no decirte tantos te quieros.
Inmóvil. Impertérrito. Te has ido.

Nota: esta es la réplica a Alnitak en la esta Semana Litararia.

Semana literaria. Texto 2: El olor de tu reflejo.

LLega el tren. Su ruido me saca de mi estado de somnolencia. Abro los ojos, me levanto y espero a que se abran las puertas. Una vez dentro me dejo mecer por el vaivén de los raíles. Pero ahora no me duermo. Hay un extraño olor dentro. No es que huela mal, tampoco bien. Pero busco la fuente.
A mi derecha hay un espantapájaros. Es horrible. Supongo que es normal, es su misión. Pero ahora está bostezando y su aparencia toma un carácter tetricamente cómico.
Más allá hay un militar. Nunca he sabido eso de los rangos y las estrellas. Pero debe ser alguien importante porque tiene muchos brillantes. El espantapájaros no deja de mirarle un tatuaje que le sale del pecho y del que solo se ve la parte de arriba. Se ve poco... podría ser un camión o una cara.
Miro al otro lado. Sigo sin encontrar la fuente del olor. Ahora empieza a ser más desagradable. Poco a poco. Como si fuera notando sus matices, y todos fueran asquerosos. Pero a ese otro lado no había nada. Gente normal leyendo el periódico, o un libro, o escuchando música. Más allá, al fondo, sí que había un mendigo. Pero no, no era ese el olor.

Entonces miré de frente. Y vi mi reflejo en el cristal de la puerta. Y te vi a ti. Y de ahí venía ese olor. El dulce olor de tu cuerpo. El putrefacto olor de nuestra muerte.


Nota: Aquí puedes leer la Réplica de Alnital

Semana literaria. Texto 1: océanos de barro (réplica)

Te veo a lo lejos. Dudando. Me sonries como queriendo demostrar que controlas la situación. Y sé que es mentira. Y tu también. Y sabes que yo lo sé.

Pero disimulas. Disimulo.

Te acercas y me besas y me amas y me devoras. Tu pasión es producto de tu ansiedad. Pero yo respondo a tus besos a tus ganas a tus prisas... Y te amo.

Te amo a pesar de saber que estas lejos. En otro mundo, en otro mar.

Nota: esto es la Réplica a Alnitak en su blog Eraseunavezelcaos. Esta semana vamos a jugar a crear y replicarnos, cada día uno al otro. Esperamos que os guste.

La Fiera II

Herida y exhausta, La Fiera aguardó en la cueva. Al principio comenzó a alimentarse de los cadáveres mientras se lamía las heridas. Apenas podía moverse. Había perdido demasiada sangre. Había corrido demasiado. Había luchado demasiado. Hasta no tener fuerzas. Sólo por vivir. pero pronto se dió cuenta de que tendría que salir: necesitaba beber. Además, los cuerpos putrefactos de los guerreros empezaban a oler verdaderamente mal.

Tardó mucho más de lo que debiera en salir de la cueva. La pierna izquierda apenas la podía mover. Y tardaría en curarse. Pero salió. Salió y comenzó a alimentarse. Y bajó la montaña. Debía llegar hasta el río. Necesitaba beber. Pero una vez allí, recuperado de su sed, lo vió. El pueblo. Algunos hombres, mujeres y niños del norte. Allí estaban. Aquellos que hubieran celebrado su muerte. Allí.

La Fiera se acercó, sin disimulo. Y atacó, Atacó como lo que es. Atacó sin piedad. No había dolor. No había emoción. Solo las frías y calculadoras ganas de acabar con todos ellos.

Cuando hubo acabado con todos, simplemente, se tumbó. Se durmió. Y descansó.

Ella.

Decidió acabar. Renunciar a ser feliz. Puso como excusa al destino y como razón a los kilómetros. Como si la luna se hubiera acercado a Armstrong. Como si las balas tuvieran pereza de volar a esa velocidad. Como si la vida te diera una segunda oportunidad sólo con pedirlo.

Decidió acabar para no hacer daño. Pero lo hizo. Y la luna se ocultó detrás de una nube negra. Y las balas atravesaron su corazón. Y no hubo más oportunidades.

Aquel...

Que más dice amarte será quien te humille.

Silencio

... O matarás la magia.

...

Ser cualquiera.

Viajar sin rumbo.

Escapar de la vida gris.

              Un tren sin más.

        Tu y yo.       

Un idioma nuevo.

Toc toc.

- ¿Se puede?

- Claro. Pase.

- Gracias.

- Pues... usted dirá.

- Quería hacer un regalo.

- ¿Qué tipo de regalo?

- Tiene que ser algo especial.

- ¿Especial...? ¿Familiar? ¿Amigo?

- No, es ...

- No no no. No me lo diga. Está enamorado.

- Pues... 

- No pasa nada hombre. Es bonito.

- ...

- No sea tímido. Ha llegado hasta aquí. Yo le ayudaré.

- Gracias.

- Es mi trabajo. A ver, digame, ¿cómo es ella?

- Pues... es... perfecta.

- Ja ja ja. Está usted verdaderamente enamorado. 

- Sí, supongo.

- Muy bien. Veamos... ¿qué le parece esta réplica de la Luna?

- No sé...

- Queda muy bien en todas las ventanas y da la luz justa para una noche romántica.

- Pero es muy típico, ¿no?

- Algo más original... ¿qué le parece este rinconcito de playa? Solo para ustedes. Es abrir el armario, y ahí lo tienen. Nadie lo sabrá. Es muy útil.

- Ya, pero ella vive junto al mar. Es bonito tenerlo para nosotros. Pero no sé... buscaba algo verdaderamente especial.

- ...

- ...

- Déjame pensar...

- Claro.

- Creo que lo tengo. Sí, lo tengo por aquí... en este cajón. Casi no me acordaba de esto. Casi nadie pasa de la Luna, ¿sabe?

- Sí, claro, es muy bonita.

- Sí, mucho. Se está vendiendo bastante bien.

- Ya, por eso. Quería algo especial.

- ¡Aquí está! Es todo suyo.

- ¿Un sobre?

- No, no es un nombre. Es una palabra nueva.

- ¿Qué?

- Sí. Aquí hay una palabra nueva. Para ustedes. Secreta o no, eso lo deciden cuando quieran. Pero es una palabra.

- Y... ¿qué significa esa palabra?

- Significa todo lo que ustedes quieran que signifique. Con los matices que quieran. 

- ...

- ¿No le gusta?

- Es perfecto. Me lo llevo.

- Cariño.

- Dime.

- Bésame. Bésame e inventemos un nuevo idioma. Para ti y para mí. 

... di te.

Ho sempre avuto voglia di te.

Ho voglia di te.

Per tutto quello che ho immaginato, sognato, desiderato.

Ho voglia di te.

Per quello che so e ancora di più per quello che non so.

Ho voglia di te.

Per quel bacio che non ti ho ancora dato.

Ho voglia di te.

Per l'amore che non ho mai fatto.

Ho voglia di te anche se non ti ho mai assaggiato.

Ho voglia di te, di tutto di te. Dei tuoi errori, dei tuoi successi,

dei tuoi sbagli, dei tuoi dolori, delle tue semplici incertezze,

dei pensieri che hai avuto e di quelli che spero hai

dimenticato, dei pensieri che ancora non sai.

Ho voglia di te.

Ho così voglia di te che nulla mi basta.

Ho voglia di te e non so neanche perchè...

Uffa. HO VOGLIA DI TE.

La Fiera

Entonces La Fiera nos miró, se levantó y atacó. La persecución a la que le habíamos sometido debía de haber sido suficiente. Su piel era ya roja de tanta sangre que corría. El acoso de nuestros cuchillos, de nuestras espadas y de nuestras lanzas le había provocado heridas de arriba abajo. 

Pero hasta entonces, La Fiera solo había huido, corriendo, aullando, llorando. Hasta entonces...

Porque fue ahí, cuando la arrinconamos en la cueva cuando nos miró. Y cambió todo. De repente el mundo se dió la vuelta y fuimos nosotros los que, inmóviles, teníamos miedo. Y era La Fiera quien controlaba la situación. Era ella la que tenía el poder, como si se hubiera estado alimentando de cada cuchillada, de cada lanza (algunas incluso clavadas todavía en su espalda), de cada una de nuestras miradas. Desde el fondo de la cueva nos miró. Había perdido el miedo a morir. A ser asesinada. A partir de ahí, La Fiera hizo cosas que no había visto ni en mis peores pesadillas. Nosotros, hombres que han trabajado su tierra con las manos, que han movido montañas con sus herramientas, que han críado hijos fuertes, capaces de aguantar el peor de los fríos, el hambre, los viajes... Nosotros, los mejores hombres entre los hombres del norte, lloramos como niños. Jamás esperabamos que La Fiera fuera a hacer algo así. Pero solo quien ha visto esa mirada puede saber a qué me refiero. Miedo, pánico, terror. O peor. La certeza de que vas a morir. Y lo vas a hacer de una forma cruel. Sufriendo.

Y nosotros vimos esa mirada.

- Entonces... ¿os mató a todos?

- Sí.

- ¿Incluso a ti?

- ¿Por qué crees que estoy aquí?

Io e te tre metri sopra il cielo

E tutto quello che devi fare è metterti le cuffie,sdraiarti per terra e ascoltare il cd della tua vita,traccia dopo traccia,nessuna è andata persa,tutte sono state vissute e tutte in un modo o nell’altro servono ad andare avanti...Non pentirti,non giudicarti sei quello che sei e non c’è niente di meglio al mondo...Pause,rewind,play e ancora e ancora e ancora,non spegnere mai il tuo campionatore,continua a registrare,a mettere insieme i suoni del caos che hai dentro,e se scenderà una lacrima quando riascolti...bè...non avere paura,è come la lacrima di un fan che ascolta la sua canzone preferita...Fm107. 03 radio caos,il tuo bpm,tutto il resto è rumore bianco!

El puñal entre las piernas

Hablas de tu sexo como un puñal. Me clavas tu recuerdo entre las costillas y me tapas la boca, asfixiandome. Provocas que respire a bocanadas, para que tenga que hinchar mis pulmones con más fuerza. Para que tenga que ejercitar todos los músculos de mi pecho. Para que tu sexo se me clave hasta la médula y me paralice. Inmóvil a tu recuerdo. Para que el dolor me impida hasta llorar. Para que tu imagen me queme el pecho. Para siempre...

No te dejo si te abandono

Me cuesta tanto pensarte que el ejercicio de poner tu imagen en la retina de mi cerebro se convierte en una escalada al Everest, un salto sin paracaídas, un sol de junio para mi blanca piel inglesa.

No te dejo si te abandono en una esquina como si ya no quisiera verte. Y no darme la vuelta para ese último recuerdo. No es odio. Es miedo a saber. Saber si me sigues, si esperas o si te has ido por el otro lado de la calle.