Y verte en todas partes

y ser capaz de alcanzarte.

Aquel señor

Abría todas las puertas. No entraba ni salía por ellas. Casi ni miraba. Pero le gustaba abrirlas. Todo el rato así. Abriendo puertas. Todas.

Cuando me atreví a preguntar, cruzo una, sin mirar, como si la hubiese escogido al azar. O como si todo lo anterior fuera una maniobra de distracción.
Y se fue.

Vueltas

Nacemos sin sentido. Es la realidad. Estamos. Inevitablemente es así. Y la muerte, fin, principio o estación, es una quimera. Y la puta primavera nos alergia con sus polenes y nos fusila con los primeros rayos, hasta que el verano nos dé el golpe definitivo. Y otra vuelta más a este mundo.

Sin más. Es la realidad...