Vueltas

Nacemos sin sentido. Es la realidad. Estamos. Inevitablemente es así. Y la muerte, fin, principio o estación, es una quimera. Y la puta primavera nos alergia con sus polenes y nos fusila con los primeros rayos, hasta que el verano nos dé el golpe definitivo. Y otra vuelta más a este mundo.

Sin más. Es la realidad...