Somos polvo

Ayer fue el aniversario de bodas de mis padres (28 años si las cuentas no me fallan)
El caso es que cenamos juntos los cuatro: mis padres, mi hermana y yo. (El marido de mi hermana trabajaba y ella de momento no quiere venir a este tipo de actos)
El caso es que la cena no fue nada fuera de lo normal, un poco más de presupuesto simplemente.
En un momento de la cena, mi hermana contó que había soñado hace un par de días con mi abuelo, fallecido hace casi 8 años.
Mi abuelo para mí siempre fué un referente. Quizá es la persona de mi familia a la que más quería (y quiero). No es que con los demás tenga problemas o algo. Pero él... era diferente. Todo con él era diferente.
Mi hermana dice que mi abuelo la protege. Que su alma la ayuda para superar los malos momentos. Que es su guardían...
A mí estas cosas, y salvo que se me demuestre lo contrario, me dan risa. No creo en otra vida. No creo en fantasmas. No creo en esas cosas.
Mi abuelo no es más que un conjunto de huesos y el recuerdo que tenemos de él.
Y en serio... no creo que haya nadie en mi familia que desee hablar con él de nuevo más que yo. Al fin y al cabo cuando se murió era un niño y apenas pude disfrutar de él. Me gustaría sentarme a su lado, que me cogiese la pierna con su mano grande, con ese gesto que no era ni una caricia ni un cachete, pero que estaba lleno de amor, que él siempre hacía. En la mesa de al lado su vaso de vino y me gustaría que en sus manos no estuviese uno de esos cigarros que le mataron. Y hablar.
Hablar.
Cara a cara.
De tú a tú.
Con su sabiduría y mi juventud.
Con las ganas que te congiaba.
Con esas historias que habíamso oído mil veces.
Que yo le llamase Viejo y él me diese la paga.
Pero por encima de todo, hablar. Estar los dos juntos y hablar. Poder saber lo que podría enseñarme como ese algoparecidoaunadulto que soy ahora. Disfrutar de su existencia...

Pero al fin y al cabo mi coco me dice que lo único que somos es polvo. Antes o después... polvo. Nada más.